segunda-feira, 30 de novembro de 2015

4 dias com dor de cabeça e você lê uma notícia e diz não tem importância. 4 dias e você olha para o homem que ama e diz não tem importância. são dias que a chave não importa, as janelas partem e a comida queima. de uma dor que  não importa exatamente. porque depois de quatro dias você passa a sentir o fio do cabelo que cai da sua cabeça. sua decisão de soltar da pele,  de deitar-se por entre os outros fios, barulho febril ao roçar um no outro, marcha fúnebre agarrando-se aos que estão presos para, num golpe final, cair ao chão, debatendo-se, só.
depois de 4 dias,
cada fio de cabelo bate à porta.

segunda-feira, 16 de novembro de 2015

ele escreve atrás de mim a volta do encantamento da palavra
há dois metros de mim, atrás,
eu quero marcar tudo o que eu puder
com a ponta do lápis
achar um lápis no meio do caminho,
coçar atrás
de tudo o que eu puder
um canto, uma palavra
olhar nos olhos da cara de um lugar
agora
entre dois riscos e um rio
acostumada a nadar a lápis
emerjo em folhas,
caminho e ponta